El astrolabio oxidado

Ma, che cosa!?

2011-04-01T00:49:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=n4IXa7wTMto

Ciao!

Somos cuatro estudiantes que, durante un viaje a Roma, tuvimos un encuentro con el destino. Un encuentro que debíamos pasar por escrito para compartirlo con todos vosotros. ¡Y aquí lo tenemos!

Giulio y Romeo son dos chicos de Roma totalmente diferentes. Cuando se encuentren, sus vidas van a dar un giro tan inesperado que arrastrarán con ellos a todo su entorno: compañeros de piso tamborileros, una madre loca, un profesor fracasado, un matrimonio concertado... ¡Roma está a punto de explotar!

Ma, che cosa!?

http://machecosastoria.blogspot.com

Frase de 'Ágora' V

2009-11-23T06:33:00.001-08:00

-Tu dios no ha demostrado ser
ni más piadoso ni más justo
que sus predecesores.

Hypatia, la filósofa

La cosa iba de astrolabios

2009-11-17T06:47:00.000-08:00

Desde que mi astrolabio apunta al cielo, muchas personas se han dado cuenta de varias cosas. PAra empezar, de cosas sobre la película Ágora; eso es evidente.
Pero también han caído en aspectos de mí misma. Me enternece pensar en las personas que, después de decirme que les gusta mucho este pequeño rincón, añaden "cómo se nota que esto es lo tuyo" refiriéndose a la Historia del Arte. O de la gente que se ríe de mí y me comenta lo técnica que soy, que a veces parezco una enciclopedia de arte.
Como mi abuelo, vaya.

Gracias.
Realmente, al margen de la película, esto es lo mío. Y me he dado cuenta de todo lo que me gusta narrarlo, escribirlo, compartirlo con los demás. Esto, el arte, la antigüedad y la modernidad, la historia de nuestro arte y nuestro pensamiento... es mi vida.
Una columna papiriforme cerrada en la biblioteca de Alejandría. No podría haber una conclusión mejor. Incluso la cruz griega tiene cabida en ese suelo.

Seguiremos estudiando el cielo de Ágora.
Gracias.

La musa de Orestes

2009-11-13T02:21:00.000-08:00

En realidad, el joven Orestes me despierta una mezcla de sensaciones. Un batiburrillo de simpatía, pesadez y cariño. Es tierno observar cómo lo intenta todo, desde su alocada juventud, por obtener el favor y el amor de su idolatrada maestra. Sinceramente, es muy valiente el hecho de interrumpir el intermedio de una obra de teatro para tocar una pieza exclusivamente para Hypatia, y además regalarle el aulós que has utilizado.

El aulós era un instrumento típico griego, que consistía en dos cañas -metal y marfil para los profesionales- de una misma longitud, agujereadas como dos pequeñas flautas, que se tocaban a la vez, cada una con una mano.
Según la mitología, Atenea fue su inventora, pero al descubrir que se le desfiguraba la cara al tocarlo, lo lanzó al bosque, donde el sátiro Marsias lo recogió. Tenemos un gran recuerdo de este mito, el grupo de Atenea y el sátiro Marsias. Actualmente se exhibe en uno de los Museos Vaticanos, el Gregoriano Profano, y representa a la diosa y al sátiro en el momento justo en que ella lanza el instrumento, y él se tensa, porque no sabe si debe cogerlo o no.
La escultura es de Mirón, autor del famosísimo Discóbolo -que en realdiad es copia de una copia de una copia de bronce -, pero también es una copia de mármol romana. La original fue esculpida en bronce.

Regresando con Orestes, decía que me resulta simpático, pero también cargante porque mi parte emocional quiere quitarlo del medio para dejar vía libre a Davo. Son particularidades de las emociones humanas, creo que son hasta divertidas.
Hypatia rechaza al joven estudiante y le aconseja que se vuelque en algo más hermoso que ella; esto es, la música. De hecho, él mismo lo confiesa en su actuación en el teatro.
La musa que desde entonces va a hacer compañía a Orestes ha tenido muchos nombres y formas a lo largo de toda la mitología griega, que camina pareja a su historia. En el inicio, y según el gran escritor e historiador Pausanias, las Musas eran tres: Aedea (música), Meletea (meditación) y Mnemea (memoria). Homero, autor de la Ilíada y la Odisea, menciona de vez en cuando a una Musa en singular, y otras veces a varias Musas, en plurar, pero no especifica su número.
Finalmente se consolidaron como las nueve compañeras de Apolo. Hesíodo, poeta y escritor, fue el primero en darle nombre a todas. Esta creencia se extendió por toda la Hélade y permaneció así hasta el fin de su existencia como la Antigua Grecia. Las nueve musas eran: Clío, Talía, Erato, Euterpe, Polimnia, Calíope, Terpsícore, Urania y Melpómene.

La musa a la que se le atribuye el culto a la música -aunque todas comparten el atributo de la inspiración, la poesía, las ciencas y los cantos-, es Euterpe. Esta pequeña deidad protegía especialmente a los tocadores de aulós, digamos que era lo más parecido a una patrona que tenían. No recuerdo si en Ágora se hace referencia a ella, pero probablemente Orestes se encomendaría a ella antes de llevarse el aulós a la boca para tocar delante de tantas y tantas personas.

Quiero contaros la historia de Euterpe. Soy una gran amante de las mitologáis en general, y la griega la conozco bastante.
Euterpe se decía que era hija de Zeus y Mnemósine o Mneme, una titán hembra que representaba la memoria. Algunos le atribuyen la invención del aulós, pero el mito de Atenea y Marsias -que hemos desarrollado antes- tenía más fuerza que esta teoría. De Euterpe se cuenta que el río Estrimón la dejó embarazada, y de esa unión nació Rhesus, el de Tracia. Este personaje aparece en la Ilíada de Homero, dirigiendo una partida de soldados tracianos, y finalmente fue Diomedes de Troya quien lo mató. A partir de eso, Homero sitúa a las musas llorando en lso funerales por los soldados griegos muertos ante las puertas de Troya, tocando su música para ayudarles a llegar al Hades y encontrar a Caronte.

Otro día mencionaremos a Caronte, aunque me arriesgue a que Roob me cace y me diga "que poco tiene que ver con la película de Ágora."
Feliz fin de semana para todos.

El universo esférico de Ptolomeo I

2009-11-11T11:06:00.000-08:00

Llevo mucho tiempo pensando si podré desarrollar este tema con la claridad y exactitud que se merece. Temo meter la pata en algún aspecto, y aunque pudiera escudarme en mi ignorancia de dieciocho años -hasta dentro de poco-, tampoco me sentiría a gusto conmigo misma.

Quiero que sea perfecto. De modo que me disculpo de antemano si algún astrónomo, filósofo, historiador, lector, alquimista o brujo se pasa por aquí y decide que mi explicación cojea. Deseo ser informada de ello si ocurre, quiero que mis explicaciones sean perfectas. No por un alarde, sino porque si con estas palabras he de transmitir, hagámoslo correctamente. Con fundamento, y no como algunos de esos blogs que odiamos que escriben lo que les parece y cuando les parece, da igual si Carlomango nació en el siglo XVII o si Alejandro Magno conquistó Meidum con un arenque.

Durante la película de Ágora, se inicia todo un complicado proceso acerca del movimiento de las estrellas, la Tierra y el Sol -si los escribo con mayúscula es para hacer referencia a su posición como astros, no como concepto habitual-. Hasta Davo, que tanto bebe de las enseñanzas de Hypatia, recrea con cuerdas y madera un diminuto universo que se acoge a las teorías desarrolladas por el maestro astrónomo Ptolomeo.
Introduzcamos un poco a este pensador, a quien yo admiro particularmente.
Su nombre completo era Claudio Ptolomeo, y su origen, greco-egipcio. Vivió y trabajó en Egipto, algunos piensan que el la famosa Biblioteca de Alejandría, y estudió matemáticas, filosofía, astronomía, química y geografía. Lo que se dice un hombre de su tiempo, su posición social le permitió el lujo de todos estos estudios. Escribió el tratato Hè Megalè Syntaxis, que en una traducción aproximada desde el griego clásico sería El gran tratado, en el que desarrollaba la teoría sobre el Universo ya expuesta por Platón y por Aristóteles.
Pero, ¿qué es lo que afirma exactamente Ptolomeo? Una teoría geocéntrica en la que la Tierra permanece inmóvil y las demás estrellas y planetas giran a su alrededor. En Ágora, Hypatia las nombra como 'las errantes', ya que vagan por el cosmos sin un destino fijo.

Aquí debemos insertar un pequeño paréntesis personal.
Conocía a Ptolomeo mucho antes de que Amenábar estrenara su película, incluso en EEUU. No es una frase pretenciosa, es verídica. Tanto por la decoración de este pequeño blog, como su nombre como quizá su temática, se puede deducir mi interés por el mundo antiguo. También por su magia y por sus investigaciones; en concreto, me fascinaba la alquimia. Mi padre, conocedor de mi pasión por los libros, me regaló un precioso tomo de la editorial Taschen que se titula Alquimia & Mística, el Museo Hermético.
En estos tratados alquimistas desde antes de Cristo hasta casi la actualidad, se describía perfectamente la división del sistema Ptolemaico, que los alquimistas adaptaron a su necesitades, tranformando las Errantes en metales preciosos y trazando el movimiento de esas esferas alrededor de la Tierra. La mayoría de los mapas conceptuales alquimistas se basan en este universo, complementado con los pensamientos platónicos, gnósticos y aristotélicos.
Dejando de lado toda esta palabrería compleja, Ptolomeo se introdujo en mi vida de manera mística, en busca del Oro Noble, desplegando un legado de mapas de esferas como el de la imagen que está a la derecha de estas palabras. Pulsad sobre ella para verla más grande.
En efecto, como decía, Ptolomeo y ya éramos viejos conocidos, y en cuanto su nombre salió de los labios de Hypatia, recordé lo que había aprendido sobre él en los tratados alquimistas. No conocía la teoría entera, pero sí los movimientos de los planetas, los círculos perfectos y la división en siete casas.
Como se puede observar en la imagen, muchas de las divisiones se hicieron acorde a casas celestes del Zodiaco, los símbolos están pintados en una de las últimas esferas.

Lo más interesante de la teoría ptolemaica es lo que subraya constantemente Hypatia: los círculos. Las esferas perfectas, símbolo de unión y del todo en conjunto, que describen los planetas en sus movimientos alrededor de la Tierra. Digamos que ése es el gran error de Ptolomeo, pero él siempre se adelantó a las posibles críticas. Anunciaba que sus teorías eran puramente métodos de cálculo, que no perseguían la descripción de alguna realidad.
Hypatia sí que pretende esa descripción, y por eso no puede parar de darle vueltas a todo cuando rodea las tantas teorías acerca del movimiento planetario que conoce.

Si bien no estoy al cien por cien enterada de cómo funcionaba el sistema astronómico de Ptolomeo, conozco con bastante acierto su derivación alquimista, y a raíz de lo que también tiene que ver con la película -reflexión que mi mente se ha tomado la libertad de elucubrar-, me gustaría proseguir dando vueltas en un mapa esférico en otra ocasión, desentrañando su magia.

La infalible e irrevocable teoría de Nemus acerca de Hypatia, Orestes y Davo

2009-11-07T04:26:00.000-08:00

De esto hace varias semanas, pero me resulta un recuerdo tan cairñoso y simpático, que no podía no escribir sobre ello. Me temo que la entrada será más corta de lo habitual, eso sí.

Bien, pues primero introduzcamos a Nemus, la artífice de esta gran teoría. Es una muy querida amiga que, igual que yo había visto la película Ágora muy recientemente -me parece que esta teoría se formó al día siguiente de que yo fuera al cine, no estoy segura-. La conversación empezó por ese maravilloso programa llamado Windows Live Messenger, y no estoy convencida de que se iniciara con la película.
Empezamos hablando de lo que hablan dos amigas con una gran imaginación, futuros proyectos, proyectos presentes y ganas de verse. Entonces, le pregunté si por casualidad había visto la película. Yo estaba emocionadísima, todavía me duraba la carne de gallina de la sala de cine. Ella, alegremente, me contestó un claro 'por supuesto'. Enseguida nos pusimos a hablar de ella, de todo lo que nos había fascinado, de los escenarios, la luz, la música, la fotografía, los personajes... y, claro, inevitablemente, nos desviamos hacia el que es nuestro personaje favorito compartido: .

De todas maneras, salí en defensa de Orestes, argumentando que Amenábar consigue que, a pesar de ser el 'rival sentimental' de Davo, no lo detestes ni lo odies. Es más, a Orestes yo le profeso un afecto muy especial. Creo que es un personaje estupendo, que en su época de joven estudiante es impulsivo como cualquier otro, y que se enamora de su maestra. Es algo sencillo.
Nemus coincidía conmigo en este punto. Orestes es un tipo muy agradable.

Sin embargo, había algo que nos había dejado descontentas a las dos. Como mujeres, nuestro romanticismo empedernido había echado de menos un beso decente y como Dios manda -porque ambas estábamos de acuerdo en que la escena entre Hypatia y Davo, poco antes de que ella lo libere, no contaba para nada-. Sería quizá inyectarle demasiado romanticismo a la cosa, pero qué le íbamos a hacer. Nosotras queríamos beso, y después de pensarlo un rato, Nemus llegó a la conclusión de que el mejor momento para colocar ese beso era al final, justo cuando Davo e Hypatia se quedan solos porque los parabolanos están buscando piedras para lapidar a la filósofa.
Aunque también reconocimos que la escena estaba cargadísima de sentimiento. Personalmente, cuando el joven parabolano acaricia la cara de la filósofa con la nariz y los labios, se me erizó todo el vello del cuerpo. Había contenido amoroso en esa escena, desde luego, pero faltaba el beso definitivo.
Nemus y yo hablamos de la relación entre Hypatia y Davo. Dejamos por sentado que la filósofa no podía decirle que sí a Orestes, no era para nada lo que estaba buscando, si es que buscaba amor. Ahí yo expresé mi descontento hacia l frialdad de Hypatia, me parecía verla obcecada en su estudio y abandonarse del mundo y de los sentimientos hacia los seres humanos. Ella sólo amaba su filosofía, sus estudios y sus descubrimientos.
Entonces, con un acierto envidiable, Nemus desplegó su teoría: Lo que le sucedía a Hypatia no era que no pudiera sentir, sino que temía ser apartada de su pasión por la ciencia y que el amor la volviera prisionera. La actitud de Orestes a Hypatia le resulta simpática, le hace gracia, pero la pasión que tiene dentro Davo la vuelve completamente loca.

Eres una gran teórica, Nemus. De inmediato me mostré de acuerdo con ella, e incluso hicimos la broma con que nosotras no podríamos negarnos si alguien con el fuego interno de Davo se nos cruzaba por delante, ¡y de esa manera!
De modo que, gracias a Nemus, todos podemos comprender que Hypatia ama a Davo a su manera, y que tal vez no se deje llevar por ese miedo que tiene a que la 'clasifiquen' como una mujer más de su tiempo y le nieguen aquello para lo que vive, que es estudiar.
Tus teorías deberían ser patentadas, Nemus. Esta entrada, con todo mi cariño, es para ti.

Frase de 'Ágora' IV

2009-11-06T03:33:00.001-08:00

-Jesús les perdonó en la cruz. Ahora
yo soy incapaz de perdonar.

Davo, el parabolano

El dios del odio (Fuego infernal)

2009-11-06T02:47:00.000-08:00

Sigo con la incógnita todavía acerca de las cruces latinas y las cruces griegas. No le encuentro una explicación a la cruz griega de metal de ese fondo de pantalla. No lo entiendo. Puedo darle mil aclaraciones, pero ninguna parece ser lo suficientemente convincente, mística, especial o tajante para mi cabeza.
No obstante, he visto la película un número importante de veces y tengo conocimientos históricos, no suficientes, pero sí básicos, para poder interpretar otro elemento de ese montaje fotográfico. La sangre que mancha la cruz. Sangre judía, egipcia, griega e incluso romana.
Durante todo el imperio romano, el cristianismo fue duramente castigado junto con otras religiones 'menores' que el extenso territorio de Roma abarcó. Nos es bien conocido el castigo de los leones, a los que casi mataban de inanición para que, con su instinto salvaje, se lanzaran sobre las personas que intentaban escapar del círculo maldito del Coliseo -nota: el 'Coliseo' es sólo su nombre, realmente se trataba de un circo-. Sería interesante añadir que casi siempre eran leonas, y no leones, debido a su fiereza, algo así como treinta veces mayor.
Sin embargo, dejaremos los leones para otro día. El cristianismo estuvo prohibido hasta que, en el 313 y por el edicto de Milán, Cosntantino I el Grande legalizó esta religión. Hay quien cuenta que fue debido a que su propia madre se había convertido, además de que estos devotos representaban un sector cada vez más numeroso y, por tanto, un importante factor de presión sobre la política imperial.

En efecto, he utilizado la expresión 'factor de presión'.
Creo recordar que, después de la revuelta de los egipcios y griegos contra los cristianos, cuando éstos tienen que refugiarse en la biblioteca porque los superan en número, hay alguien que pregunta '¿y desde cuándo son tantos los cristianos?' El cristianismo era la religión clandestina del imperio, y con sus promesas del Antiguo y Nuevo Testamento, acogían cada vez a más fieles bajo su abrigo.
Y ya que he mencionado la revuelta, es esto lo que me interesa destacar. Tendremos que regresar a la figura del monje guerrero Amonio. Si bien la pasada entrada describía toda su compasión y su importante papel como propagandista de la fe cristiana, esta vez quiero darle la vuelta a la hoja del puñal. Y cito un puñal, porque el dogma de Amonio está todo regado con sangre.
La película de Ágora se ha tachado de anti-cristiana por el mal lugar en que coloca a los guerreros parabolanos, pero yo creo que esto hay que sabr interpretarlo y ahondar en la cuestión. No estoy convencida de que yo sepa hacerlo correctamente.
Si durante su persecución los cristianos sufrieron y los atormentaron, su fe crecida pretende devolver el daño causado. Cuantas más veces, mejor. Los soldados parabolanos, junto con su cabecilla Cirilo, pretenden prugar la ciudad de Alejandría y convertirla en uno de los mayores centros cristianos del mundo conocido. Por eso, la filosofía de Amonio es radical: aquel que o sea cristiano, es sólo un cuello más que rasgar. Eso es lo peor que tienen los parabolanos, y lo peor que Davo alimenta dentro de él. Es el odio. El odio por el odio.
Como escudo de su religión, los parabolanos queman a un sacerdote, destrozan puestos ajenos y apedrean las celebraciones judías como quieren. Además, los tachan de impuros por escoger otro dogma en el que basar sus vidas. Es odio.

El dios que fomenta Cirilo es un dios soldado, un dios guerrero que escoge entre los más fuertes a los parabolanos como sus brazos ejecutores. En dios que desprecia a quien no se somente, un dios vengativo que devuelve el daño multiplicado por tres. Amonio es el primer hombre que vocifera estos edictos por las calles. El que no sea cristiano, está condenado. La condena no va a esperar a la muerte, con un retiro del alma al infierno, sino que se va a hacer palpable a través del filo de una espada.
Los parabolanos realmente se imaginan como guerreros de Dios.
Sólamente Davo, mi pequeño e idolatrado esclavo, es el que le da vueltas a la idea de que quizás se estén equivocando. De que no están haciendo lo correcto. Davo piensa en el amor, en el perdón. Pero le dura muy poco en cuanto se ve amenazado con el rechazo de los otros parabolanos. De modo que cierra el puño y lo descarga contra otros, siempre más débiles que él, para establecer el nuevo mandamiento. El mandamiento del odio.

Después de la concesión de libertad para los cristianos por Constantino, este nuevo grupo social se rebela y convierte las calles de Alejandría en una carnicería constante. Cirilo se cree el gobernador de la ciudad, quizás hasta del mundo, y baña a sus devotos con la sangre de otros e impuros infieles. Entonces, es inevitable que esa cruz griega que no deja de inquietarme se salpique de sangre.

Es el dios del odio. Fuego infernal.

El dios del amor (Luz celestial)

2009-11-03T11:18:00.000-08:00

La figura que ha estado en órbita alrededor de mi cabeza desde que vi Ágora por primera vez es, como imaginaréis, Davo. Pero esto sea fruto de la fascinación que el personaje me produjo, del amor que me inspiró por unos momentos, del favoritismo que le concedí casi de inmediato. Davo fue un personaje totalmente inesperado, no sabía que figuraba en la historia ni que tenía un papel tan importante y a la vez tan insignificante que jugar. La sorpresa y la euforia hicieron de Davo mi predilecto.
Sin embargo, no es de él de quien me gustaría hablar. Aunque proseguiré con la introducción todavía un poco más, seguiremos dándole vueltas a ese esclavo liberado. Así llegaré hasta donde quiero de manera más cómoda y, quizá, más comprensible.
Al principio, Davo no conoce nada más que el amor que él tiene dentro. El amor que está casi desesperado por dar y por recibir. Lo manifiesta continuamente, y no sólo hacia Hypatia. Tenemos el ejemplo claro de amor desinteresado -nota a partir de aquí: no confundamos amor con atracción física, deseo sexual o similares- en el momento en que una de sus compañeras esclavas se descubre como cristiana y él, falsamente, se acusa y recibe un castigo inmerecido.
Sí, Davo conoce el amor, pero es un amor pequeño, que no puede grandes cosas. De hecho, lo compararía con algo tan diminuto como su posición en el mundo. Davo no es nadie; un pequeño esclavo con un pequeño amor que tímidamente mostrar en su esfera menuda. Apenas se atreve a crecer. ¿Cómo hacerlo, siendo un esclavo? ¿Cómo crecer, cómo descubrir?

Ah, pero... es aquí donde interviene otro personaje satélite.
Si antes mencioné que Davo no da más que vueltas alrededor de mi mente, hay un pequeño satélite perdido por mi pelo que también aparece de vez en cuando. Un personaje cuya valoración está llena de defectos y virtudes. El monje guerrero Amonio.
Según he podido leer en la página oficial de la película, este personaje está basado en uno real, el que lanzó la primera piedra sobre la cabeza del prefecto Orestes -después de no querer arrodillarse ante la palabra que humillaba a la mujer-. Representa a uno de los grandes lefes parabolanos, un tipo carismático y con esa chispa de vitalidad que consigue arrastrar a nuevos fieles al abrigo del cordero y la cruz.
Amonio significa un antes y un después en la vida de Davo. Amonio es el que también despierta al esclavo de su letargo y le demuestra que es posible crecer, que es podible que su amor se haga todavía más grande. Amonio quiere que Davo crea que, con su amor, se puede llegar a cambiar todo el mundo que conocen y el que no.
Ejemplo de esto es la llegada del joven esclavo a los suburbios donde se esconden los cristianos después de la revuelta, donde están los apestados, los enfermos y los más pobres de toda Alejandría.
Davo carga en un zurrón unos cuantos panes para Teón, su amo, y en un principio se rebela cuando Amonio se los quita para dárselo a los indigentes. '¿Y tú para qué quieres el dinero?', le pregunta cuando el muchacho le increpa que los tendrá que pagar. 'Éste es el verdadero milagro, muchacho'. El verdadero milagro que Amonio le enseña es el del perdón y la caridad, la ley de ayudar al más débil a levantarse.
Davo crece en ese momento. Él mismo va partiendo los pabes para repartirlos, casi parece que le falte tiempo y que no tenga manos suficientes para llevar a cabo la tarea. Amonio le enseña una valiosa lección: todos somos hermanos, como dice Hypatia, y todos nos cuidamos los unos a los otros. De hecho, los parabolanos en su estructura interna son una fuerte y ferviente familia unida. Todos o ninguno, pero ése es un tema que se desvía un poco de la líne artgumental de estos párrafos.
Es entonces, cuando Amonio aparece en su vida, cuando Davo descubre que su pequeño amor puede crecer y crecar hasta límites insospechados, que quizá haya estado equivocado al confiar su existencia a la esclavitud, que lo ata tan corto. Él desea dar amor y recibirlo, y descubre una nueva fe piadosa, compasiva, llena de ese amor. Un Dios que da compasión y amor sin hacer distinciones, sin preocuparse del empobrecido estado de tu cuerpo. Un Dios que ama.
También los parabolanos, una vez Davo unido a ellos, dan muestras del sentimiento de caridad que los mueve, que los impulsa. La noche en la que los judíos deciden vengarse por el lapidamiento, dan una falsa alarma de fuego dentro de la basílica donde se reúnen los cristianos. A los parabolanos les faltan piernas y tiempo para llegar allí con los cubos repletos de agua, dispuestos a detener la catástrofe. Eso, me parece, dice mucho de su verdadera devoción.

Amonio está orgulloso de su dogma cristiano. Y ésta es una de las razones por las que Davo se convierte. Está ansioso por beber de esa misma familia, en la que todos cuidan de todos y en la que puede tener un lugar importante que ocupar, donde sentirse querido.
En ese sentido, Ágora muestra el mejor rostro del cristianismo, y lo hermoso que podía llegar a ser. Amonio es el encargado de representar esta idea.

Luz celestial.

Memoria de ave IV

2009-11-01T08:49:00.000-08:00

Grecia

Si Egipto olía a khol, a arena y tenía color amarillo, la siguiente sección también tiene sus olores característicos. Debajo de sus garras se despiden olores de aceites perfumados, pergaminos, mármol sin pulir y tierra roja. El búho puede percibir las múltiples leyendas escritas bajo sus garras, la cantidad de dibujos y representaciones de una historia divina en la que todo era posible y todo conectaba con todo. No había cabo suelto en la mitología de Grecia.
Y respira mitología porque toas las vasijas son de ese tema. Hay sátiros danzando junto a las ménades, Heracles en la aniquilación de sus hijos, guerreros aqueos vistiendo sus armaduras. El brillo de algunos dracmas está totalmente eclipsado por el de los focos blancos. Los perfiles de los rostros parecen tristes.
Pero, en concreto, le llama la atención una pieza. Se trata de una crátera, de piedra de cáliz. El búho tiene que acercarse un poco más para poder leer lo que está escrito en el minúsculo cartel descriptivo. Según esas anotaciones, la pieza es de arcilla cocida, pintada con la técnica de ‘figuras rojas’ sobre fondo negro, y se encontró en la zona del Ática. Su datación es de 440 a.C., y se atribuye a un tal pintor de Prónomos.
El ave ladea la cabeza. Ese pequeño cartel no dice nada. Sólo describe la crátera. Sin embargo, sus figuras sí hablan, como si estuvieran vivas. La ménade, en el centro, alza su bastón con euforia y salta en el aire. Los sátiros se ríen, ebrios con ella, y bailan a su alrededor, zarandean los bastones y se divierten como locos. Es la euforia de la bacanal, del salvajismo borracho de Dionisio. Al búho le resultan bellas las decoraciones vegetales del reborde, igual que las hojas de vid que llevan los personajes en la cabeza. Al aproximarse todavía más, el olor tan intenso de los ungüentos restauradores le invade. Pero, con todo, no ha conseguido tapar el perfume del vino griego, ese vino fuerte y pesado, que se mezclaba en la crátera. Es una vasija muy bonita. Parece que esa jovencita de pelo rizado también lo piensa, porque le ha sacado una foto, y comenta con otro chico, más pequeño, cosas acerca de los personajes de la escena.
El búho se sacude y bailotea sobre la estantería.
Una de las plumas cae sobre la nariz de esta chica de pelo rizado. Levanta la cabeza y abre mucho los ojos. El pájaro se encoge.
—Un búho…
—¡Un pájaro! —gritan los vigilantes, que se han olvidado de su acalorado debate. —¡Sacad a ese animal del museo! ¡Fuera de aquí!
El búho salta de la estantería y vuela sobre las manos que lo espantan. Los ojos de la chica lo siguen y lo persiguen incluso fuera del recinto. Pero cuando sus desgastadas deportivas dan con los escalones de la entrada, lo único que queda del místico animal son las plumas sobre la cabeza de la esfinge de la izquierda.
En el tráfico de Madrid, reverbera un ulular que se pierde en la noche de los tiempos. La chica se sienta y escribe, con una letra horrible, hay un búho en la estación de metro de la calle Serrano, en Madrid. Está quieto y observa el ir y venir de la gente…

Frase de 'Ágora' III

2009-10-30T03:16:00.001-07:00

-Dejad las obras menores, ¡coged las
importantes! ¡Las importantes!
-¿Cuáles son las importantes?

Hypatia, la filósofa
Sinesio, el estudiante

Memoria de ave III

2009-10-30T03:13:00.000-07:00

Protohistoria

La voz de una niña sorprende la tranquilidad recobrada del búho. “¡Mira, mamá, toros de Creta!”, exclama. En efecto, el búho estira su pequeño cuello plumoso para poder ver mejor. La sección en la que se encuentra se llama Protohistoria, y está dedicada a las civilizaciones que precedieron a la gran Grecia y su arte. Puede ver monedas, un bellísimo collar, ánforas y cuencos de oro, ídolos de piedra caliza y de formas extravagantes. Pero lo que más llama su atención de ave milenaria son, efectivamente, los toros.
Tres cabezas taurinas de bronce amenazan con embestir la frágil puerta de cristal que las retiene. El búho puede leer en sus ojos el carácter sagrado de su representación y el arrojo que correría por sus venas si estuvieran vivos. A uno de ellos le falta un cuerno. A la cabeza del búho vienen miles de explicaciones fantásticas acerca de cómo pudo suceder. La estudiante, que mágicamente ha aparecido también frente a los toros, se tapa la boca para que la niña no la vea reírse. Le parece tierno que una pequeña que apenas tendrá ocho años sepa de dónde son los toros sin leerlo en ningún cartón pintado.
El búho sigue respirando la magia del lugar.
Le gusta imaginar esas pequeñas muestras de vida en su lugar de origen, remontarse a otros tiempos y presenciar otras vidas. Unas vidas que tampoco se diferencian mucho de la de la estudiante que escribe, escribe y escribe. Tiene una letra horrible. Escribe y saca fotos. Probablemente, sea la primera vez que va a parar a un lugar así.
El búho la comprende.
A él le sucede lo mismo y, aunque está disfrutando con cada cosa que ve, no puede evitar sentirse extraño. Ninguno de los dos pertenece a ese lugar. Sólo están de paso.
Agita las alas y revolotea a la estantería de enfrente.

Memoria de ave II

2009-10-29T12:17:00.001-07:00

Prehistoria

A pesar de que, para él, el tiempo está avanzando, el búho tiene la sensación de haber retrocedido en el tiempo muchos, muchos años. Se posa en lo alto de un expositor con muestras de diferentes tierras; cree que quieren ubicar los restos que ofrece esa sección de la sala. Gira la cabeza y puede ver huesos gigantescos, enormes huesos y cornamentas de animales que a cualquier escritor se le antojarían fantásticos y poderosos. Algunos de esos huesos bien valen la altura de un niño de siete años. Reconoce que es impresionante.
Se aturulla el plumaje.
Puede oler la magia. Una magia que casi han matado las cárceles de cristal transparente. Pese a todo, sigue ahí. Los huesos de animales y las figuras talladas conservan su función mágica. La estela funeraria del rey y la estela funeraria del guerrero siguen despidiendo olor a sangre y a tierra removida. Las inscripciones y los dibujos brillan con ese tono especial que cree que sólo él puede ver.
Esas vitrinas están matando una magia que se muere por resurgir.
Con todo, el búho puede leer historias cotidianas en los objetos que muestran. En los vasos, los adornos, los cuencos y las armas. Cada una arrastra su propia historia detrás. Hasta los huesos de un enterramiento, probablemente colocados con posterioridad, imprimen carácter vital al conjunto prehistórico que lo rodea. Son todos cuentos del día a día, figurillas, cacharros y adornos que cuentan las vidas de sus dueños.
Una exclamación del guarda exaltado espanta al búho, que abandona la sección prehistórica para colocarse justo en la cúspide de una construcción de piedra cuadrada, adornada por leones de cabezas dentadas y lenguas retorcidas. Algún visitante lee en los carteles explicativos que se trata de un pozo moro, que sirvió de tumba para un rey del siglo VI antes del nacimiento de Cristo.
Esas fauces no hacen sino asustar al búho, que prefiere marcharse a otro lugar. La guarda, con camisa y falda, se sienta en una silla frente al pozo funerario. La chica de la libreta y el pelo rizado da vueltas alrededor de la construcción. Tanto ella como el búho se preguntan si la guarda que bosteza estará aburrida de tener frete a sí una construcción tan terrible para el ave, y tan bella y maravillosa para la estudiante emocionada con sus fieros leones.

La tienda de antigüedades

2009-10-28T02:40:00.000-07:00

Antes de empezar, confieso que me encantaría tener la película de Ágora dentro del ordenador, porque la conservaría mejor que mi memoria. En otras entradas ya he alabado las capacidades de esta última, pero pese a lo muy elefante que yo sea, soy humana, y pierdo detalles. Sin embargo, me resisto todavía a descargarla de internet. Imagino que, cuando algo me gusta, creo que soy mejor persona si lo consigo de manera legal y original, qué graciosa es la mente.
No la descargaré. Estoy convencida de ello.
Así que me toca exprimir mi membrana cerebral para conseguir entradas coherentes y referencias que no se salgan de madre. Como la que quiero hacer hoy.

Si nos remontamos al pequeño contexto que desplegué en 'La planta de las cruces', nos hacemos una imagen de Alejandría más parecida a una tienda de antigüedades que a una de las más poderosas ciudades en su tiempo. Explicaré primero la segunda idea.
Alejandría fue una de las ciudades más poderosas durante la dinastía Ptolemaica, en el último periodo del imperio egipcio. Esta dinastía estableció la capital en Alejandría, que gracias a Alejandro Magno era el faro que alumbraba al mundo conocido, tanto figurada como literalmente. Alejandría era brillante, el faro no podía ser un elemento más acertado. Alejandría era la luz del mundo, la cuna del conocimiento, del arte, de la poesía, de la filosofía y el poder.
Lo fue, lo fue. Pero como todo, tuvo que descender la cuesta de la decadencia. Con la llegada de los romanos a Egipto, Alejandría dejó de ser el faro que alumbraba al mundo para convertirse en un trofeo más del imperialismo de Roma, una provincia más que figuraría en los mapas que se comercializarían por el imperio. La maravillosa Alejandría.
Una de las características que encuentro más entretenidas -por colocar un calificativo cariñoso- de los romanos era su capacidad de adapatación, de aceptación y de incluso mimetismo. En lugar de llegar, arrasar e imponer, se dedicaban a ir, ver y vencer. Simplemente. Los romanos nunca intentaron someter a las gentes que conquistaban a una religion concreta, aunque esto admite muchos matices, lo reconozco. Pero, a grandes rasgos, todas las pequeñas y grandes culturas que estuvieron bajo el dominio de Roma (lo decía una canción, Glory of Rome, glorious home...) conservaron sus dioses, su arquitectura y algunos de sus ritos más importantes.

Es ahora cuando conectamos con la primera idea de antes, "la tienda de antigüedades".
En la Alejandría de Hypatia, el imperio ya va de capa caída, faltan apenas 150 años para que se parta, se desmorone y se fragmente. Con todo, también las religiones más poderosas de la antigüedad arrastran su decadencia. Esas son, sobre todo, la religión egipcia, la griega y la judía. Es ahí donde quiero colocar el punto justo.
Las tres grandes religiones de la antigüedad conviven en una misma ciudad, que cada vez tiene una situación más insostenible. La chispa del cristianismo es lo que hace que estalle. Pero no, no nos adelantemos, eso se lo dejamos a Amenábar en la película.
Con estas palabras quería poner de manifiesto lo bien -a mi parecer- que está condensado en el film esta mezcla de culturas. ¿Hacemos un poco de memoria? O mirad fotos, si queréis. Al lado de un circo romano está construido un templo griego del orden jónico, con sus cariátides como columnas y la alada Victoria justo sobre el frontón. Esta misma Victoria es la que los parabolanos tiran al suelo durante la refriega, una diosa pequeña y con alas en la espalda.
Por otro lado, las escaleras de la biblioteca están custodiadas por dos enormes puertas con la cobra, símbolo del Bajo Egipto, y la entrada de Alejandría la delimita una larga avenida de esfinges con cabeza de carnero, animal sagrado del dios Amón. También tenemos los templos de Osiris, ese dios con los brazos cruzados y cara inexpresiba, o la estatua del gran Serapisa, oh, viejo Serapis, cuánto te costó salir del panteón.
En la calle tenemos ejemplos de calles romanas, con los soportales y los balcones. Muchos edificios están sustentados por columnas papiriformes de capitel abierto y cerrado, con jeroflíficos en relieve hundido. Los frontones griegos y las estatuas de mármol -copias de copias, las originales griegas siempre fueron de bronce- aparecen junto a los obeliscos, de granito de Asuán. Parece que algún dios caprichoso haya dejado caer esas múltiples figuras, tan diferentes, en la ciudad de Alejandría.
Están Atenea y Serapis, el dios ibi Tot casi compartiendo pedestal con la efigie del emperador romano Teodosio.

Y todo esto... ¡es magnífico!
Mi opinión es esa, es una idea genial. Me fascinó cómo Amenábar supo condensar y mostrar -quizá de manera exagerada, parece que haya más estatuas que personas- ese batiburrillo de culturas, esa mezcla de lo que fue y lo que será, de las religiones que pugnan por sobrevivir en un mundo que está cayendo en un profundo pozo negro. Y ya no sólo las religiones, sino las propias culturas.
Hypatia viste peplo griego, los judíos se engalanan con sus túnicas, los patricios utilizan la toga sobre un solo hombro. Es magnífico.
Me parece magistral esa manera de combinar tantas culturas. No soy vidente, pero seguramente la imagen de Alejandría sería muy semejante a la que construye Amenábar. Nada mejor que una buena escenografía y presencia para conseguir que el espectador se introduzca al cien por cien en el momento que queremos describir.

Oh, debo disculparme por el exceso de vocabulario técnico. Se palpa la Historia del Arte.
Hum, qué buena idea. Ya analizaremos soportes arquitectónicos de Alejandría, de la mano de Hypatia, Davo y Orestes.

Memoria de ave I

2009-10-28T02:22:00.000-07:00

Egipto y Próximo Oriente

El búho tiene muchísimos años. Muchos más de los que se podrían contar. Con sólo unos segundos de reposo en su cobijo oscuro, ya sabe dónde está. Se lo dice el perfume de la madera pintada, el khol negro y la piedra grabada que queda justo debajo de él.
Sus gigantescos ojos se acostumbran a la semipenumbra, pero los deslumbra un foco amarillo que ilumina una fotografía. El desierto amarillo, el beduino amarillo con su camello amarillo, el cielo amarillo. Todo es amarillo en es pared. Amarillo como el oro que adornaba la cabeza de Ra.
El búho ha llegado a Egipto.
Al menos, a una habitación con el techo más bajo que el resto de la sala, pequeña, oscura y llena de focos, que quiere representar Egipto. El ave no se explica que eso pueda ser posible en tan pocos metros cuadrados. Se acurruca y mira curiosamente la fotografía de la pirámide de Kefrén, la fotografía amarilla. El gracioso cómo conserva su gorrito puntiagudo.
Cuando sus oídos no escuchan más que su propia respiración, se decide a pasear por ese pequeñísimo Egipto.
Le desilusiona lo que ve, y a la vez el fascina. Ninguna de las piezas encerradas en sus cárceles de vidrio son anteriores a la XVIII dinastía. Como es costumbre en esa civilización, todos los objetos están ligados al contexto funerario. Dos sarcófagos, uno de un sacerdote y el otro de un posible príncipe, tienen los ojos abiertos al techo oscurecido. Hay una pequeña cajita funeraria de madera pintada, con un halcón tocado por el disco solar. El búho reconoce a su divino antepasado. También puede ver una estela de piedra, casi totalmente desdibujada por el paso del tiempo, donde se atreve a posarse. La sala está oscurecida. Con su magnífica vista, advierte que el letrero de esa comprimida sección promete "Egipto y Próximo Oriente". Del Próximo Oriente sólo consigue ver dos figurillas de sacerdotes y una tercera que no consigue identificar.
Los guardas del museo discuten sobre política, los sindicatos y una carta escrita. La misma chica de pelo rizado se sienta a los pies de la estela para anotar con mala letra lo que está viendo. El búho decide marcharse.
Echa a volar y pasa como un reflejo más de los focos amarillos sobre las inscripciones jeroglíficas de los sarcófagos.

Frase de 'Ágora' II

2009-10-28T01:58:00.001-07:00

-¡Eh! ¡Eh, cristianos! ¿Qué está haciendo
ahor vuestro dios carpintero?
-¡Fabricar ataúdes para vosotros, mamarracho!

Amonio, el parabolano

La planta de las cruces

2009-10-26T12:17:00.000-07:00

Después de ver los trailers de Ágora por enésima vez -es una manía adquirida desde que la vi, temo que se me olvide algo que antes consideraba importante-, he decidido que voy a apelar a la condición de historiadora del arte amateur adquirida desde septiembre para introducir un tema que quiero tratar con calma y por partes más adelante.
Primero, necesitamos un poco de ambientación.
La misma presentación de la película dice Alejandría, 391 d.C. El mundo cambió para siempre. Esto ya nos introduce en el siglo IV de nuestra era, con el imperio romano de capa caída y con medio mundo conocido convertido en su dominio. Egipto también era una provincia romana, de hecho Orestes llega a ser prefecto de la misma. Alejandría se convirtió entonces es un cóctel de civilizaciones y religiones, que es precisamente lo que trata con mayor integridad el film.
Estas culturas son varias: la egipcia, que desde el principio había estado allí; los judíos, emigrados desde Palestina; los romanos, que gobernaban la zona y se preocupaban más bien poco de lo que pasaba allí si todo estaba calmado; los griegos, establecidos allí desde la dinastía de los Ptolomeos (a la que pertenecía Cleopatra y que no tiene nada que ver con el Ptolomeo de las siete esferas que se nombra en la película).
Evidentemente, en el periodo en el que nos situamos las culturas convivían sin que nada malo sucediera. Hablo antes del auge de los cristianos, que por aquel entonces iban en aumento, porque el emperador romano Teodosio I había permitido la religión como válida. Ya hablaremos de Teodosio algún otro día, fue un personaje interesante. En la Alejandría de Amenábar hay manifiestos de todas estas culturas por doquier. Estatuas, templos, incluso las vestimentas y los accesorios.
Ahí quería llegar, los accesorios.
Si he metido esta introducción tan gruesa, no ha sido por nada. En uno de mis paseos por los vídeos de Ágora y por mi propia memoria, me he dado cuenta de hasta qué punto la mezcla de culturas se hace presente, incluso en la figura de los parabolanos. Y, como ya me anuncié monotemática, las figuras en las que nos vamos a fijar son Davo y Amonio. A mi pesar, mucho más en Amonio, el monje guerrero.
Amonio carga en todo momento una cruz de madera, una cruz de planta latina. Davo, sin embargo, las lleva al cuello, pero en un momento dado tiene entre las manos -no recuerdo exactamente cuándo, creo que en el funeral de los parabolanos muertos por la triquñuela judía- una cruz diferente, una cruz griega.
¿Y qué diferencia hay?
La cruz latina, o la planta de cruz latina si nos vamos al terreno arquitectónico, consta de un segmento vertical, que es una proporción de tres cuartos más grande que el horizontal. Las medidas son siempre variables, pero este canon establecido no falla nunca. ¿Por qué la llevan los parabolanos? Bien, Jesucristo murió clavado en una cruz, y lo crucificaron los romanos, así que tampoco hay que darle muchas vueltas.

La cruz griega, por el contrario, consta de dos segmentos de la misma medida. Sus cuatro brazos tienen que ser siempre iguales por mucho que varíen sus dimensiones. Y es aquí donde yo he empezado a cuestionarme.
¿Por qué tiene Davo una cruz griega?
O, ahora que sigo haciendo memoria, me parece que es una de las escalvas de Teón la que la tiene; eso no importa en exceso. También en uno de los fondos de pantalla ofertados en la página oficial de la película aparece una mano sosteniendo una cruz griega de metal, ensangrentada. ¿Por qué?
Mi explicación más lógica es que, debido a la mezcla de culturas, las cruces se comercializaban tanto latinas como griegas, porque los propios cristianos le imprimían su significado sagrado. Sin embargo, observando lo radical que es Amonio en lo referente a su fe, ¿admitiría de verdad un objeto del vulgo, pagano, que nada tuvo que ver -si nos ponemos detallistas- con su dios?
Sinceramente, no puedo dejar de preguntármelo.
Claro que, si alguien quiere saber mi opinión, opino que ambas cruces son muy bellas, pero que la griega quizá represente la perfección contra el sufrimiento de la latina. O tal vez sea que el fondo de pantalla ofertado en la página es el que está decorando el escritorio de mi ordenador, no estoy segura.

Memoria de ave (introducción)

2009-10-26T08:55:00.000-07:00

Realmente, esto poco tiene que ver con Ágora. O quizás sí, porque se trata de un tema histórico-artístico -más o menos, menos o más-, que me apetecía compartir.
Para los que no lo sepan, que será una minoría inexistente porque estoy convencida de que esto sólo lo leen mis amigos, la carrera que estoy descubriendo -me gusta mucho más que decir 'estudiando', aunque también- es Historia del Arte. O del arte, como gustaría mucho más de escribir el señor Gombrich.
En una de las asignaturas, tenía que escribir una memoria acerca de una visita a un museo, a una colección. Durante el puente de El Pilar estuve en Madrid, así que me tocaba visitar el Museo Arqueológico Naciola, o el MAN, que ahora las siglas están en auge. Estuve allí, fui, vi y vencí, hice las fotos pertinentes, disfruté. Todo lo que se puede disfrutar cuando tu hermano de 14 años quiere que se lo expliques todo, o que no le expliques nada, o que le dejes el móvil para matar marcianitos. Pero yo lo disfruté, como disfruté tanto esos tres días, aunque no venga al caso.
Cuando llegué a mi casa me puse a escribir.
Iba por las cuatro caras de folio cuando lo borré todo. Y lo borré con asco. Qué maltrecha imitación académica, ¡y escrita por mí! ¿Cómo podía ser tan sumamente falsa conmigo misma? Parte de mi subconsciente me daba codazos en el ombligo.
Lo empecé otra vez, por supuesto. Aunque totalmente distinto. Exactamente como yo quise hacerlo, con este alma de escritora soñadora que Dios, el cosmos o la conjunción de las siete esferas de Ptolomeo me ha dado.
Juzgad vosotros el resultado.

------------------ · -------------------

· Preámbulo: un búho en la estación de metro

Hay un búho en la estación de metro de la calle Serrano, en Madrid. Está quieto y observa el ir y venir de la gente. No hay muchos búhos en Madrid. Al menos, no muy a menudo. El viernes, día 9 de octubre, y el búho gris sabe que hay alguien en esa ciudad que tampoco debería estar por allí. No por nada; simplemente, no es su hábitat. Por la calle Colón, cruza el parque de la Biblioteca Nacional una joven, acompañada de un muchacho con el pelo hacia arriba y de un hombre con el pelo canoso. El ave gira trescientos sesenta grados su cuello para verlos mejor. Y se va detrás de ellos. Planea sobre los patinadores del parque y roza la bandera de tela brillante con el ala. Esa chica va camino del Museo Arqueológico Nacional, y se detiene para fotografiar una de las esfinges de la puerta. El búho decide esperar en un árbol a que entren. Espera y, cuando cruzan la puerta, se lanza en picado, atraviesa el umbral y levanta un viento que hace volar de la mano de la chica un panfleto y un billete con el número 068785. Antes de ser visto, tuerce a la derecha, entra en una sala amplia y luminosa, busca dónde esconderse. Se refugia en la oscuridad ritual de la primera sección de la izquierda. Se esconde detrás de un foco y espera...

La pasión fría

2009-10-25T02:24:00.000-07:00

Hace un par de entradas, escribí que no me consideraba crítica de cine. Simplemente había abierto esto para hablar de una pasión, de un sentimiento más fuerte que el mero gusto, y para compartirlo con el que quisiera. Imagino que recurrí a la frase popular "yo no entiendo de.... pero sí entiendo de lo que me gusta". Algún día escribiré una entrada sólo para esto, desde que empecé la carrera de Historia del Arte han surgido dudas.
El caso es que, ahora mismo, yo estoy utilizando ese enunciado para escudar mis palabras. Si es que es necesario escudarse o dar explicaciones a alguien, parte de mi cerebro se burla de mí. No tengo por qué justificar lo que a mí me agrada, pero tampoco tengo que convertirlo en mi realidad suprema.

Tengo un par de amigos adictos al cine. Adictos en el sentido del disfrute, porque su economía tampoco les permite pasear por las salas muy a menudo. Una de ellos tiene hasta su propio blog de cine, y sus opiniones las valoro bastante. Creo que siempre hablan con conocimiento de causa. Al menos, con más conocimiento que yo.
De modo que espero con ganas que me expliquen toda sus impresiones acerca de Ágora; las positivas, las negativas, todas. Pero como, de momento, no las tengo, he decidido darme un paseo por la incontable suma de páginas web donde la gente habla, critica o recomienda películas. Me ha sorprendido el número de páginas, debo reconocerlo. Como también debo reconocer lo que me gusta que haya personas tan interesadas por el cine, que escriben con cabeza y con corazón a la vez. Es maravilloso pensar en ello.
Así que he paseado por muchos blogs de cine de diferentes servidores. Blogger, blogspot -que creo que son lo mismo-, jimdo, tumbr y un largo número de etc. Todo páginas 'aficionadas', nada de páginas oficiales. Quería saber lo que opinaba la gente, más o menos, parecida a mí. Y bien, como suele ocurrir, me he encontrado de todo. Desde calificativos de 'obra maestra' hasta 'película totalmente desvaída'. Era de esperar, somos demasiadas personas como para estar todas de acuerdo. Además, es bueno que haya variedad. Significa que seguimos vivos.

Se podría esperar de mí, como declarada amante de este film, que sólo leyera las críticas positivas. Sí, parte de mí querría haberlo hecho. Pero no. Pocas cosas tengo buenas, y una de ellas es mi sentido común. Me he parado a leerlas todas. Absolutamente todas.
No me fascina la maravilla por la maravilla y tampoco el horror por el horror. Me explico; quiero saber tanto por qué es la película magnífica como por qué es insufrible. Nada de 'es muy bonita' y punto. ¿Por qué lo es? ¿O por qué no lo es? Quería saberlo, sigo queriendo saberlo. Quiero opiniones fundamentadas, igual que yo tengo la mía.
En este aspecto, me he quedado satisfecha. La gran mayoría de los escritores de estas páginas tenían bune cuidado de analizar detalle por detalle sus críticas, y de explicarlas. Ha habido unas cuantas en las que yo misma les he dado la razón. Evidentemente, tampoco pienso que el film sea perfecto, pero me gusta tanto que, para mí, los defectos se compensan con otras virtudes.

(Breve paréntesis para felicitar a todos aquellos cinéfilos aficionados que documentan, justifican y hacer llegar tan bien todas sus opiniones, ya sean positivas como negativas. Me encanta lo que hacéis.)

En este paseo por la red, he caído en la cuenta de que un número importante de personas coincidía en una idea: la frialdad de Amenábar. La pasión fría, como he titulado esta entrada. Mi cerebro se ha puesto a pensar y a recordar y, efectivamente, yo también pienso lo mismo.

Durante toda la película, Hypatia es fría. Fría como el hielo. No transmite ningún tipo de pasión humana, y a veces da la vaga impresión de estar por encima de eso. Otros escriben que Amenábar tampoco ha sabido imprimir pasión por el conocimiento, pero yo no lo creo así. Hypatia está enamorada de sus libros, de sus instrumentos y de los misterios que todavía no puede desentrañar. Está obsesionada con su filosofía y no ve más allá de ella.
Eché de menos algo más de humanidad en ella, algo más de amor pasional -dejémonos de ñoñerías-. Fue lo primero que le comenté a mi acompañante al salir del cine.
Sin embargo, me parece que esta falta de sentimiento por la raza humana la contrarrestra perfectamente el personaje de Davo. Davo es pasional, es puro corazón y puro fuego. Pocas veces piensa lo que hace o por qué lo hace; se deja llevar. Quizás por eso se convirtió en mi favorito. Es todo corazón. Me encantó el contraste que sufre con el amor y el odio, cuando se ve rechazado y maltratado por la propia Hypatia. Tal vez esto es fruto de mi romanticismo, pero hubiera deseado tanto algo más entre ellos dos... Creo que es porque Davo me transmitió perfectamente todo su amor hacia Hypatia.
En una escena, en concreto, Davo sube al tejado de la casa donde sirve para rogarle a su recién descubierto dios cristiano que no deje que ella sea de otro. Lo pide, lo suplica mil veces. No pueden decirme que ahí no había pasión, que no había sentimiento. Esa escena es, junto con otras dos, mi favorita. Es todo sentimiento. Posteriormente, cuando Hypatia rechaza elegante y fríamente a Orestes, Davo da las gracias a media voz, soltando todo el aire, repetidamente. "Gracias, señor. Gracias, señor. Gracias." Había tanta ternura, tanto amor en ese agradecimiento.

Así que, como conclusión de esta entrada tan larga, me queda decir que, pese a adorar la película, estoy dispuesta a analizar los defectos que otros ven en ella, que quiero entenderlos y llegar a compartirlos. Mi opinión no es más que mi opinión, y querría tener una tan bien formada sobre Ágora como la de otras personas, que con su experiencia me pueden enseñar.
Asimismo, trataré el tema de Hypatia-Davo más a menudo. Creo que el esclavo parabolano va a ser mi monotema. Qué bien ser humana y pasional.

Frase de 'Ágora' I

2009-10-25T01:56:00.000-07:00

"-Señor, por favor, no dejes que ella sea de otro. No dejes que ella
sea de otro. Por favor, no dejes que sea de otro. Por favor,
señor. No dejes que sea de otro; no dejes que
sea de otro. Por favor, señor. Por favor..."

Davo, el esclavo

¿Y por qué un astrolabio?

2009-10-24T12:47:00.000-07:00

Es una buena pregunta.

Durante todo este día le he estado dando vueltas a una idea que me rondaba como una mosca. Resulta que en la película, Hypatia -me resisto a poner la primera con 'i latina', quiero conservar ciertos aires griegos-, emplea un aparato muy parecido al astrolabio del siglo XVI mientras está observando las estrellas. Es un aparato muy rudimentario, nada que ver con los que coronan esta página de código html o el de la fotografía. Se basta de un palo y unos cuantos engranajes.
La idea que tenía yo por la cabeza viene de mi curso de 2º o 3º de ESO, cuando en Historia aprendí de memoria que los inventos revolucionarios del siglo XV, que mejoraron la navegación hasta límites inimaginados -tanto para los comerciantes y conquistadores como para los piratas, que aquí nadie quería quedarse obsoleto- y permitieron el descubrimiento de América fueron tres: la pólvora, la brújula y el astrolabio.
Maticemos la definición de mi libro.
La pólvora fue inventada en China alrededor del siglo IX d.C., pero era utilizada como complemento mágico en la sociedad oriental, y no concebían este recurso como un arma ofensiva. Sí, nosotros los occidentales les abrimos los ojos, a los pobres. En fin. La apertura de la ruta de la seda trajo consigo el comercio de esta nueva materia prima y alrededor del siglo XIV se mundializó -por el mundo conocido, se entiende.
Sin embargo, el astrolabio es mucho más antiguo. Existen vestigios que afirman que las culturas sumerias, allá por el año 5.000 a.C., ya lo utilizaban en sus estudios astrológicos, para conocer la posición de las estrellas. Por supuesto, en la base histórica también consta que grandes estudiosos de la Antigüedad, como Ptolomeo, Hiparco o la propia Hypatia, utilizaron estos instrumentos en sus investigaciones acerca del movimiento planetario y la bóveda celeste.
Impresiona, ¿verdad que sí?
Para el siglo XII d.C., el astrolabio estaba perfectament eintegrado en Europa como elemento esencial de la navegación.
Con todo esto, creo que mi memoria tendrá que replantearse aquella definición de libro. Quizá esté equivocada -confío plenamente en mi memoria, pero quién sabe-, quizá el libro fuera tan general debido al curso en el que estaba, no lo sé. El caso es que no he podido dejar de pensar en ello durante todo el día.

---------------------- · -------------------------

Volvamos con la pregunta inicial, ¿por qué un astrolabio? Por qué escoger como título para un blog de reflexiones, despertadas por una película, el nombre de un instrumento de navegación.
Las respeustas son múltiples.
Primero, es hermoso. Se me antoja muy hermoso. Desde que los conozco, me fascinan. Me encandilan sus formas redondas y sus engranajes pulidos, todos sus pequeños grabados. Nunca me imaginé a nadie de mi tiempo capaz de utilizarlos con corrección; siempre aparecían en mi mente en manos de sabidos mercaderes o codiciosos piratas, incluso de brujos con barba sentados en un tejado. Me parecen instrumentos preciosos. De hecho, durante mi visita al Museo Arqueológico Nacional de Madrid, me detuve durante mucho rato para ver un par de ellos.
La segunda respuesta posible, sería la propia fonología de la palabra. El astrolabio oxidado... suena muy bien. Suena misterioso, envolvente como una cortina de seda. Le daba el toque místico y especial que quería para este pequeño espacio. Seamos sinceros, a todos nos gusta que nuestros blogs o espacios en la red suenen así de bien. De hecho, varios que conozco comparten la sonoridad del mío. Paisajes de una realidad utópica, El espectáculo está servido, We love making movies o Del cristal con que se mire son unos cuantos. Hay muy pocos de estos blogs con un nombre concreto y simple.
La tercera respuesta tiene que ver con el contexto de la película, con su mensaje y con su hilo conductor. Durante toda Ágora, Hypatia está obsesionada con desentrañar el misterio del movimiento celeste y terreste. De hecho hace referencia muchas veces al universo de las siete esferas creado por Ptolomeo, Davo incluso construye uno con madera y cuerdas. De modo que este intrumento conecta con la esencia de la película, que son las estrellas, el cielo, el cosmos. Parte de la esencia, por supuesto. De manera que escoger un astrolabio oxidado, ajado por el tiempo, me pareció una buena idea. Escribo esta respuestaen último lugar porque, sinceramente, fue la última que se me ocurrió. Mi mente pensaba en la belleza y en el misticismo, y luego cayó en todo lo que podía significar este título.
Para resumir, a mí me gusta.
Creo que expresa todo lo que, exactamente, yo quería transmitir.

---------------------- · -------------------------

Curiosidades: ¿Cómo funciona un astrolabio?

El astrolabio se basa en la proyección estereográfica de la esfera. En su forma original requería una placa de coordenadas de horizonte distinta para cada latitud, pero en el siglo XI el astrónomo Azarquiel, en al-Ándalus, inventó una placa única que servía para todas las latitudes. La obra maestra de la técnica de fabricación de astrolabios fue la del sirio ibn al-Shatir, una herramienta matemática que podía ser usada para resolver todos los problemas comunes de astronomía esférica de cinco formas diferentes.

La parte delantera del instrumento sirve para saber en qué parte del mundo se está y qué hora es. Una pieza gira encima de la placa madre, que se llama araña o red, y sirve para saber en qué posición del cielo está el Sol. Esta pieza representa al firmamento visible de todo el mundo. Una aguja representa, por un extremo, al Sol, y por el otro, la hora que es.

La parte trasera de la madre sirve para saber la altura de una torre, la distancia a esa torre y el símbolo delque está ocupado por el Sol. Encima de esta parte sólo gira una aguja. esto se utilizaba en la antiguedad

Wikipedia, enciclopedia libre.

A primera vista

2009-10-24T05:05:00.000-07:00

El viernes 23 de octubre, yo querría haber visto Up en alguna de las salas 3D, pero no fue posible. La película ya no está ofertada en la cartelera. Pero, de todas maneras, yo quería ir al cine y he de agradecer a Miguel que me acompañara. Su brazo fue de crucial importancia a lo largo de la noche.
Aunque mi película de animación deseada no se proyectaba, había otra anunciada que también tenía deseos de ver. Algo sabía de ella; sólo que se llamaba Ágora, que estaba dirigida por un español -Alejandro Amenábar-, y que trataba sobre la vida de Hipatia -o Hypatia, depende de la transcripción- de Alejandría, la primera mujer filósofa del mundo.
Antes de acudir al cine, había visto en muchas librerías la cantidad de volúmenes históricos, novelas y hasta ensayos sobre la vida de esta mujer excepcional, que ahora encarnaba Rachel Weisz. A esta mujer le tengo especial cariño por ser Evelyn en las dos primeras películas de La Momia, que tuvieron una parte importante en mi infancia. Sobre los libros, pensé que a raíz de la película, los escritores podrían vender sus publicaciones con mucha rapidez. Suele ocurrir, este fenómeno siempre me despierta simpatía.
Pero regresemos a la noche del día 23 de octubre, un viernes por la noche. La sesión empezaba a las 22:30, aunque nosotros tuvimos que correr un poco porque en la página web decía 22:10. Cuando llegamos sólo quedaban cuatro asientos libres, y nos sentamos en el lateral, la fila 6, en los asientos 18 y 16. El 16, el del pasillo, era el mío. Después observamos con cariño cómo otra pareja se sentaba en las únicas plazas que quedabn en la sala. Se llenó, naturalmente, aunque se echó de menos la puntualidad.
Y empezó la película.
Llegados a este punto se podría decir que se trata de una crítica de cine, pero nada más lejos. Yo no sé hacer eso, ya está Berry para que disfrutemos con las películas. Because we love making movies, por supuesto. Entonces, ¿qué pretendo con este blog, estas palabras, el grupo que he creado presa de mi devoción en el Facebook?
Exactamente a eso: a mi devoción. La película sólo me transmite devoción y no soy capaz de hacer una crítica ni aunque enfríe mi cerebro. Cierto es que no me parece perfecta, pero casi. Es una de las grandes películas que tendrá lugar en mi estantería, estoy convencida.
Y, con este blog, no pretendo informar acerca de ella -aunque también, de vez en cuando-, ni convertirme en un referente para España sobre el cine de Amenábar. Simplemente, quiero hablar de ella, rteflexionar, experimentar, compartir. Sobre y para la película, para mi disfrute personal y de los que saben que adoro escribir.
Y todo desde la mirada de un astrolabio oxidado.